Стихи, написанные не нами

[tuft]

Да, нынешние авторы бывает такое выдают, что любой классик и рядом не валялся.

Татьяна Литвищенко

середина февраля

Драными нитками веток шелковицы плотно заштопан оконный проем. Вроде бы время зиме успокоиться, только она не упустит свое. Белой, колючей, настойчивой копотью тьма надвигается карой небес, и за стеклом монитора синкопами плач не дождавшихся принцев принцесс с каждой минутою слышится явственней. В джаз превращая словесную вязь, словно на паперти, хвастая язвами, прозой, в стихах, иногда матерясь:
- Мы ли ни умницы, мы ль ни красавицы, мы же для вас хоть убить, хоть украсть… Сколько ж сердцам нашим медленно плавиться в сером котле, именуемом «Страсть»?
Неразделенность встает над эпохою, чтобы накрыть, как лихая волна…
- Пусть не любовью, пусть жалостью, похотью будет отмечен ваш путь, лишь бы к нам…
Ах вы мои слишком умные дурочки, ждите, раздам вам от счастья ключи, только проверю мобильный на тумбочке, третью неделю, гаденыш, молчит.



Запах весны

На шумной, разношерстной
Остановке,
У бабушки
Застенчивой и милой,
Которой было стыдно и неловко
Брать деньги за весну,
Себе купила
Семь рыжих
В золотистых пышных юбках,
Зовущихся нарциссами,
Цветочков
С довеском в виде слов
«Моя голубка,
На хлеб да молоко.
Спасибо, дочка».
И факелы
Цветущих абрикосов
Дрожали на ветру
Душистым светом.
 
Дают тепло,
Как милостыню просят,
Рожденные в стране,
Ушедшей в Лету.

[Артем]

Не для меня твоя улыбка ,
Не для меня твои глаза .
Не для меня с густых ресниц ,
Неслышно скатится слеза.

Не от меня ты с нетерпеньем ,
По телефону ждёшь звонка .
В мою ладоонь с вольненьем ,
Ты ключ не вложишь от замка .

Не мне при встрече будешь рада ,
И побежишь не в след за мной .
Не на моей щеке помада ,
Твоею вытрется рукой .

А за окном опять морозы ,
И на дорогах гололед .
Осколок лета в каждой розе ,
Домой торопится народ .

И в четырех закрывших стенах ,
Уставлюсь тупо в одну точку .
Чтоб написать себе на венах ,
Четверостишья в одну строчку .

[Alder]

artem90, кто автор?

[LazarusLong]

Alder, я искал в инете - но не нашел. Судя по всему сетевое творчество.

[Артем]

кто автор?

У меня есть один скомпилированный файл chm "12000 аккордов Accords.ru". Там нашел эту песню. Вот автор, который был там указан: Гитарист Балалайкин  e-mail: maxidromka@mail.ru

[Althair]

Владислав Русанов

***
Позолотой старинных окладов
Осыпается звездная пыль.
Встречный ветер - скупая награда
За окрашенный кровью ковыль.

За нытье черных стрел на излете,
Взмах меча, предрассветную тень,
Едкий запах обугленной плоти
В плотном коконе молний со стен.

И фиал драгоценного мирра -
В блестках граней жемчужная хмарь -
В потаенной божнице кумира
Водруженный на грубый алтарь.

[tuft]

Завидую белой завистью такому таланту.

[Alder]

Киберпсихоз

Грандиозные мысли... Зачем? shift+f8;
Подождем. плюс] %H:%M` : 4:00; на минуту...
`at 4:02 >poweroff`; и в мир грез \
я уйду. Я усну. Чертов _киберпсихоз_...


Класс! Мне понравилось!

[kate]

Марина Цветаева

.Я бы хотела жить с Вами
В маленьком городе,
Где вечные сумерки
И вечные колокола.
И в маленькой деревенской гостинице -
Тонкий звон
Старинных часов - как капельки времени.
И иногда, по вечерам, из какой-нибудь мансарды -
Флейта,
И сам флейтист в окне.
И большие тюльпаны на окнах.
И может быть, Вы бы даже меня не любили.
 
Посреди комнаты - огромная изразцовая печка,
На каждом изразце - картинка:
Роза - сердце - корабль. -
А в единственном окне -
Снег, снег, снег.

Вы бы лежали - каким я Вас люблю: ленивый,
Равнодушный, беспечный.
Изредка резкий треск
Спички.

Папироса горит и гаснет,
И долго-долго дрожит на ее краю
Серым коротким столбиком - пепел.
Вам даже лень его стряхивать -
И вся папироса летит в огонь.

10 декабря 1916



Правда ведь, чудесно?

[WoodenSpoon]

Волшебнейше, дорогуша *)
Эта женская лирика...

[Рыжжик]

Всё вокруг и пестро так и шумно,
Но напрасно толпа весела:
Без тебя я тоскую безумно,
Ты улыбку мою унесла.

Только изредка, поздней порою,
После скучного, тяжкого дня,
Нежный лик твой встает предо мною,
И ему улыбаюся я...

А.Фет

[Рыжжик]

           Демон самоубийства

Своей улыбкой, странно-длительной,
Глубокой тенью чёрных глаз
Он часто, юноша пленительный,
Обворожает, скорбных, нас.
  В ночном кафе, где электрический
  Свет обличает и томит,
  Он речью, дьявольски-логической,
  Вскрывает в жизни нашей стыд.
Он в вечер одинокий, - вспомните, -
Когда глухие сны томят,
Как врач искусный в нашей комнате,
Нам подаёт в стакане яд.
  Он в тёмный час, когда, как оводы,
  Жужжат мечты про боль и ложь,
  Нам шепчет роковые доводы
  И в руку всовывает нож.
Он на мосту, где воды сонные,
Бьют утомлённо о быки,
Вздувает мысли потаённые
Мехами злобы и тоски.
  В лесу, когда мы пьяны шорохом
  Листвы и запахом полян,
  Шесть тонких гильз с бездымным порохом
  Кладёт он молча в барабан.
Он верный друг, он принца датского
Твердит бессмертный монолог
С упорностью участья братского,
Спокойно-нежен, тих и строг.
  В его улыбке, странно-длительной,
  В глубокой тени чёрных глаз
  Есть омут тайны соблазнительной,
  Властительно влекущей нас...
                             
                            В. Брюсов

[Рыжжик]

Жизнь - обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.
  Я всегда, когда глаза закрою,
  Говорю: «Лишь сердце потревожь,
  Жизнь - обман, но и она порою
  Украшает радостями ложь.
Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе.»
  Хорошо в черёмуховой вьюге
  Думать так, что эта жизнь - стезя.
  Пусть обманут лёгкие подруги,
  Пусть изменят лёгкие друзья.
Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык, -
Я живу давно на всё готовым,
Ко всему безжалостно привык.
  Холодят мне душу эти выси,
  Нет тепла от звёздного огня.
  Те, кого любил я, отреклися,
  Кем я жил - забыли про меня.
Но и всё ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за всё благодарю.

                         С. Есенин

[Рыжжик]

.....и еще нашла.... автора не помню..... учила когда-то по школьной программе.....

Можна вірить другові чи милій,
Марить на яву чи уві сні,
Білизну червневих ніжних лілій
Заплітать букетами в пісні.
  Можна жить, а можна існувати,
  Можна думать - можна повторять.
  Та не можуть душу зігрівати
  Ті, що не палають, не горять!
Люди всі по-своєму уперті:
Народившись, помирає кожна,
А живуть століття після смерті
Ті, що роблять те, чого «не можна».

[Alder]

Гугль сказал, что это Василь Симоненко

[Polly]

Останні кілометри минулого життя
Попереду - лиш грозові прогнози
Туманом розливаються роздягнені міста
Збираючи пролиті небом сльози.

За поворотом черговий квартал
Час зупинився із розрядженим мобільним
Минуле розвалилось - не метал
Бруківка.
Легко йти і важко бути вільним.

Під ранком, розфарбованим у сіре:
Осінь не може без депресій.
Усе це розриває останню тонку віру
В доцільності цих проливних репресій.

Від них за графіком тікає електричка,
Лишаючи вокзалам затхлість, піт
Рушати з дощу в дощ -
це неприємна звичка,
Та лиш повтори залишають слід.

Немитим вікнам важко помічати
Калейдоскоп останніх теплих днів:
«Схід-Захід» і без варіантів.
В «загальному» не проживеш без снів.

Шкода: їм не дано померти,
І, танучи із брудно-білим снігом,
Вже сотні весен повертати
втрачені моменти
Інтиму сонця з березневим вітром.
(с, Максим Колос)

[LazarusLong]

К последнему морю

Из открытого в хрониках горя
сквозь столетия слышится мне:
"Мы дойдем до последнего моря!
Славен Сулдэ на белом коне!"

Выполняли былого заветы:
"Ни себя, ни врагов не жалей!"
Все великие царства планеты
под копытом монгольских коней.

Где герои ислама, скажите?
"Кто сбежал, кто в пустыне убит,
Побеждающий многих воитель
Со стрелой меж лопаток лежит."

Где чжурчженьские рати победы?!
"Не зови, не услышит отряд,
Не узнаешь ты нючжей ответы -
под Чжанцином их кости лежат."

Где герои Руси украшенной,
сокрушавшие тучи врагов?
"То у Калки спроси обагренной
и у ситских кровавых снегов."

А тевтонцы - гроза сарацинов,
что явились из прусской земли?
"Своей кровью, что цвета рубинов
Поле Лигницы все полили."

Где же венгры - гепарды степные,
от которых Париж пламенел?
"Там, где битвы гремели былые -
у Сайо, не проехать от тел"

Чу, монгол! Начинается буря.
Вот кого ты, герой, покорял,
Скоро в их ты окажешься шкуре,
скоро смерти увидишь оскал.

Не дошел до последнего моря,
Ни себя, ни врагов не щадя,
Ты им нес лишь несчастье и горе,
Так пощады не жди для себя!

(с) Дмитрий Тюряев

[Зеленоглазая]

Высоцкий Владимир

Баллада о Любви

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, -
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же - неровного - дыханья.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

И много будет странствий и скитаний:
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих - для испытаний -
Все строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой - и жизнью бы рискнули, -
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься - сколько не зови, -
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться - со вздохом на устах -
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал, -
Потому что если не любил -
Значит, и не жил, и не дышал!

не знаю, есть ли такая песня у Высоцкого....

[LazarusLong]

Зеленоглазая, есть такая песня у него. Отличная кстати песня. Как и многое у Семёныча.

[LazarusLong]

Песня о программистской молодости

Когда мало кто знал, что значит Ctrl-Alt-Del,
Когда не каждый ребенок калькулятор имел,
А под словом "Паскаль" понимался обычно философ,
Еще не все перфораторы пустили на слом,
Но мы пришли в этот мир, и мы пошли напролом,
И не знали покоя от новых идей и вопросов.

Мы были молоды и не страшились преград,
Где не спасет перезапуск, поможет format,
А если не было копий, мы тактику брали иную -
По дискетам мы ползали, и по частям
Собирали останки погибших программ
И шестнадцатиричные dump'ы вводили вручную.

Мы привычно плевали на любой Copyright,
Нам казались простором даже 100 килобайт,
Мы учили ассемблер, не знавший команд умноженья.
Распечатки не резали мы на листы,
И наши первые вирусы были просты,
Но мы все-таки были в восторге от их размноженья.

Мы не боялись тогда - мы были много смелей -
Ни плохих секторов, ни магнитных полей,
И даже сбой по питанию не был источником страха.
Нам было все трын-трава, нам было просто совсем
Одним нажатием на кнопку повесить СМ,
Нам служил ДВК, и нам повиновалась Yamaha.

Но перед нами прогресс открывал все пути,
И, бросив старых друзей ради новых XT,
Мы выжимали, что можно, из DOS и из архитектуры,
Меняли коды команд, трассировали INT'ы
Дизассемблировали BIOS и писали в порты
То, что я б не позволил печатать на месте цензуры.

Но это время прошло, но это было давно,
Теперь y каждого нудной работы полно,
И заказчик-дурак тычет мышкой в картиночки гордо.
И мы пиратство уже почти считаем грехом,
И обросли Aidstest'ами, как дерево мхом -
У нас так много защит, что порой забываем password'ы.

А ведь когда-то не боялись мы программы любой,
И с одним лишь debug'ом выходили на бой,
И искусно написанный вирус всречали как брата.
А теперь мы, чуть что, нажимаем reset...
Да, куда не пойдешь - везде наткнешься на RET,
И еще хорошо, если в стеке есть адрес возврата.

Теперь нам лень изощряться, оптимизировать код,
И интерфейс с дураками мы пишем из году в год,
Свыклись с мощной машиной, отвыкли от всякого риска.
Забыли коды команд и старых трюков запас,
И только ненависть к Windows порою y нас
Зажигает огонь в глазах, как индикатор Hard Disk'а.

© Юрий Нестеренко (comte@complife.net)
 2:5020/1402@fidonet (02 Август 1996)

фтп://weird.da.ru/smokerman/10_track_5_prog.mp3